Do you speak English?

Tenho dificuldades com idiomas. Detestava particularmente o inglês: as angulações, a pronúncia, a ausência de acentos. Isso tornava o idioma odioso para mim, e preferiria que o mundo falasse urdu, farsi ou qualquer outro dialeto obscuro. Inglês, jamais.

Mas deixou de ser assim. Recebo um email de Alice, o vídeo de uma música. Assisto, gosto, nada de excepcional. Respondo, "por que essa música?, faz lembrar de mim?", e, segundos depois, a resposta dela em minha caixa de emails, "yes".

Ah, por esse "yes" passei a amar de paixão o idioma de Shakespeare.

Tendo encontrado uma foto antiga nossa

Tendo encontrado uma foto antiga nossa
pus-me a admirar os detalhes:
eu, sem camisa, os músculos ainda rijos,
ela, cabeça no meu colo, sorrindo
para o fotógrafo (quem era?,
não me lembro mais).

Na foto reparei como
eu olhando pra ela, enternecido
ela, sorriso de clarão de estrelas
tão bem alojada com a cabeça no meu colo
parecíamos uma pintura (de quem?,
algum romântico do séc. XIX).

Pensei em enviar a ela a foto
e perguntar quando, onde, foi tirada
aquela fotografia quase pintura
mas achei uma bobagem, meio infantil
tanto tempo, tive medo (de quê?,
se já estava tudo enterrado).

O anjo mau

"O amor é um cão dos diabos", diz Bukowski, esse é o título de um de seus livros de poesia. Comprei por isso mesmo, pois Mirna me aparecia mefistotélica, assombrando-me de alguma profundeza infernal. E vi o livro, no jornaleiro, e o quis para mim. Era dia e era claro, mas Mirna tornava tudo nublado, não o escuro-milagre mas o escuro-susto, e eram dias em que eu esperava por uma ligação como que por algo fora desse mundo.

Me lembro bem. O celular tremendo nas mãos, o coração, descompassado, as pernas fluidas como água, a vontade de abandonar tudo e voltar para ela, óbvio, quando e se ela quisesse. E os cães do diabo latindo maliciosos, Mirna, luciferina inquisidora para me expiar os pecados.

Ah, os pecados. Sofremos por muito pouco. Quisera pecar muito mais. Enquanto esperava sentado, lia os poemas de Bukowski. "Agora me pegou de jeito", dizia um deles, algo assim, reproduzo de memória, "agora acusei o golpe". E eu que nos últimos dias nada fazia senão sofrer golpe após golpe a ponto das mãos tremerem, do coração descompassar e das pernas se desmancharem. Mais uma página, mais um poema. Tenho a impressão de parecer ridículo, mas é ilusão: as pessoas enxergam apenas um homem emocionado lendo um livrinho qualquer.

Esperando sentado e lendo Bukowski. O amor é um cão dos diabos, Mirna, Mirna, o sorriso lindo esconde o anjo mau que há em você.

De amores exemplares

Amores exemplares, a História
é pródiga deles.

Por exemplo, do fraternal é aquele
entre Vincent e Théo.

Do amor de filho podemos citar
O de Liova para Leon.

Por sua vez de amor materno
é Maria
o exemplo.

João era o discípulo
preferido do Cristo

entre mestre e aluno
exemplares eram
Rumi e Shams de Tabriz.

À Humanidade, amor exemplar
o de um Gandhi?
Aquiesço, mas prefiro cá
o de um Lênin.

Da forma Bilac era amante
e os parnasianos todos.

Da guerra, Marte
Do vinho, Baco

Vênus que aos amores todos instiga
ela própria a ninguém ama.

Ah, entre homem e mulher?
Eu e você

quem sabe?